Robert Gernhardt ist tot. Seine merkwürdigen Gedichte, seine skurilen Zeichnungen, seine Bücher haben mich seit dem Erscheinen der ersten „Pardon“ (1962) und später der "Titanic" über die Jahre begleitet. Er war ein Multitalent ohne jede Eitelkeit und belehrende Attitüde. Seinen Humor, seine Gabe, die eigenen Schwächen und die seiner Mitmenschen in Verse, Prosa oder Bilder zu fassen, habe ich immer bewundert und genossen.

Das sagte er über sich selbst:

Ich mach mir nichts aus Marschmusik,
ich mach mir nichts aus Schach.
Die Marschmusik macht mir zuviel,
das Schach zu wenig Krach.

Und so sah er den Tod:

Ach, noch in der letzten Stunde
werde ich verbindlich sein.
Klopft der Tod an meine Türe,
rufe ich geschwind: Herein!

woran soll es gehn? Ans Sterben?
Hab ich zwar noch nie gemacht,
doch wir werd‘n das Kind schon schaukeln -
na, das wäre ja gelacht!

Interessant so eine Sanduhr!
Ja, die halt ich gern mal fest.
Ach - und das ist ihre Sense?
Und die gibt mir dann den Rest?

Wohin soll ich mich jetzt wenden?
Links? Von ihnen aus gesehn?
Ach, von mir aus! Bis zur Grube?
Und wie soll es weitergehn?

Ja, die Uhr ist abgelaufen.
Wollen sie die jetzt zurück?
Gibt‘s die irgendwo zu kaufen?
Ein so ausgefall‘nes Stück

Findet man nicht alle Tage,
womit ich nur sagen will
- ach! Ich soll hier nichts mehr sagen?
geht in Ordnung! Bin schon still!